All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | Tutti i viaggi si riducono oggi a semplice mezzo per trasferire la macchina fotografica da un posto all’altro. Tutti i viaggiatori sono schiavi dell’onnipotente obiettivo. Quei turisti tanto antiquati da desiderare unicamente di soffermarsi a osservare con i propri anacronistici occhi sono costretti a far largo ai fotografi, che danno per scontato come durante la rituale messa a fuoco null’altro debba muoversi o attraversare la loro visuale. Le originali creature sprovviste di macchina fotografica devono lasciar spazio a chi è più opportunamente impegnato, devono aspettare durante lo svolgimento delle cerimonie e altrettanto pazientemente devono attendere il loro turno mentre interi pullman si fermano per scatenare il dio delle polaroid contro il paesaggio. Così, le popolazioni di interi paesi, vedendosi cannibalizzate, inghiottite, risucchiate dentro l'occhio spalancato e cerchiato di nero, estorcono quanto possono ai cannibali. Tu volere foto di mia casa e mio cammello? Allora tu pagare.
Forse nulla di tutto ciò importerebbe se si stesse realizzando qualcosa di veramente grande, se tutta questa incessante operosità unita agli scatti producesse, una volta conclusasi, qualcosa di totalmente inedito, immagini in grado di catturare la bellezza o svelare la verità. Mi duole dirlo, ma le cose non stanno affatto così. La macchina fotografica non offre altro che graffiti ammantati di decoro.
La macchina fotografica è lo strumento grazie a cui lasciamo la nostra impronta su tutto ciò che vediamo, con la scusa di immortalare le meraviglie del mondo, già meravigliosamente immortalate dai professionisti e in vendita nelle librerie e nelle edicole di ogni dove. Tuttavia, che senso avrebbe mostrare a zia Maria, una volta a casa, la cartoline dei panorami toscani, se non vi siamo ritratti, a dimostrazione del fatto che noi c’eravamo?
Nessun panorama roccioso è verosimile se non ci sono impresso anch’io. Nessun monumento esiste se mia moglie non ci si appoggia. Nessun tempio è interessante se non ci posa accanto la mia faccia, con il sorriso d’ordinanza. Grazie alla macchina fotografica mi posso appropriare di tutta la bellezza, possederla, rimpicciolirla, addomesticarla e riprodurla sulla parete vuota del mio salotto per dimostrare a un selezionato pubblico di amici e famigliari l’unica verità assolutamente imprescindibile a proposito di queste meraviglie: le ho viste, ci sono stato, le ho fotografate…ergo sunt.
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